Ramplonería

Añoro la finura

de aquellas personas

sabias, afables,

que antaño alumbraban,

cual viviente poesía,

y hoy acaso malviven

arrinconadas por la turba

insolente, envanecida.

¿Qué perdura

del aliento de Unamuno,

nuestro austero maestro,

sino esta infame tropa

de voces sordas

que solamente alardea,

que no arguye, pontifica,

sino esta honda ignorancia,

sino este griterío insufrible

que todo lo anega?

José Urbano © 2016

Haiku 160603

Yermo, aprendiendo

a no languidecer

sin su rocío.

José Urbano © 2016

Llévame

Fuera de mi vista,

fealdad del que envidia,

crueldad del mezquino

enmascarada con mil mentiras.

Fuera de mi vista,

vanidad de los imbéciles,

ferocidad de los cobardes,

frivolidad de los banales.

Llévame sigiloso,

oh prolífico silencio,

al susurro de mi musa,

a su risa, mi música.

Póstrame humilde

en su cálido regazo

y que su tierna voz

dulcifique mi congoja.

José Urbano © 2016

Nostalgia

Cuando recuerdo tus ojos

añoro aquellos días, 

lúcidos, vivos de poesía.

Cuando recuerdo tus manos, 

largas y gráciles,

la sangre bullente me trepa

de los pies a la garganta

en catalana danza,

andaluza y mora.

Cuando recuerdo tu talle,

fino y sinuoso,

enhiesta palmera

de tez melada,

que abraza la brisa almizclada

por las vides aledañas,

se me agolpa en el costado

esta pena de once siglos,

el mudo clamor del olvido.

José Urbano © 2016

Poética 3

Abolido el amor,

sustancia poética,

vendrán nuevos rumbos

más recios y viriles.

Abolido el Amor,

anhelo, puntal eterno,  

oscurece la mar,

envejece el navío.

Abolido el amor,

¿queda algo

que merezca vivirse,

sino la dulce muerte?

José Urbano © 2016

Lunático

Por alguna mágica razón

yerro estrepitosamente

en cada situación práctica.

En cambio, sí manejo mejor

las risas de la luna

y el baile de las brisas.

Les hablo, con metáforas,

al gato y a los vientos

y me hablan, en su lengua,

hasta las sinuosas dunas.

Por alguna increíble razón

malogro neciamente

cada sazón tangible.

En cambio, sí manejo mejor

el fluir vagaroso

y el revoloteo de las golondrinas.

Escancio tiernas espumas 

de color perla y púrpura,

inexpugnable confín

de mi sentir borrascoso.

Por alguna peregrina razón

desbarato dolorosamente

todos mis lances de Amor.

En cambio, sí manejo mejor

esta inseparable tristeza,

el desamparo y la desolación.

Mas llevo a gala las suturas

de las tiernas batallas

entre abrojos y azahares,

libradas todas con nobleza.

Quién me mandaría a mí

bajar a la inmunda arena

donde se dirimen las miserias,

en lugar de libar

las perpetuas mieles del primor,

en lugar de vibrar

con cada chispa de su albor,

con cada tropo de su voz,

pudorosamente esbozado con carmín

en ondulantes nimbos de alcanfor.

José Urbano © 2015

Sinécdoque

Mi parte que te busca

es la parte incombustible;

mi parte que te espera,

a pesar de todo,

es la ilusa incorregible.

Mi parte que te piensa

casi a todas horas,

la que pena y desespera,

es mi odiosa parte incontenible.

Mi parte que te ensueña

en las noches de lluvia,

en los duermevelas vagarosos

de las tardes de ayuno

es la incauta que delira,

la parte más imprevisible

de la sinécdoque donde habito,

contrito por los yerros,

maldito por este mal,

bendito por el recuerdo,

mientras barrunto la quimera:

Ahora es demasiado tarde,

(a)dorada princesa,

para festejar en la cumbre,

para llevarte el equipaje.

José Urbano © 2015

Desafuero

Áspero y sutil,

lúcido y tenebroso,

veraz y tramposo,

impalpable pero presente.

Da la vida y da la muerte;

alegra, alivia y algarea,

alumbra y amaga,

atormenta, tortura y alancea.

Y se pregunta el poeta

quién en su juicio,

ante tamaño desafuero,

repetiría la suerte.

José Urbano © 2015

Trato

Decrépita carcasa,

escopeta de feria

prematuramente quebrada;

frágil osamenta con piel,

que me relegas

del fragor del mundo

y me regalas,

a cambio,

una hoja en blanco,

libertad y sosiego

para pintar estelas

de espuma y miel,

contrito, te pregunto:

¿he de agradecerte el trueque?,

¿he de reírte la gracia?

¿o he de …?

Por ahora no te increpo,

acepto el trato,

postrado, roto pero grato,

y paladeo la dulce hiel.

José Urbano © 2015

Fue verla

Fue verla,

y temblarme el alma

cual niño tímido

a quien Amor señalara.

Fue verla,

y barajar el mundo

sus protocolos, banales,

y abolir todos los pesares.

¿De dónde sales,

oh querubín del cielo,

con la gracia intacta,

con los ojos encendidos

y ese pudor en las mejillas?

Llegaste por ensalmo

para coronar la odisea

de este Anfino en Motril.

Fue escucharla,

beber su saber,

su voz de caramelo,

y querer de nuevo vivir.

El viento me pellizque,

que aún dudo

que esa belleza exista

y que mi pecho la viera.

José Urbano © 2015

La noche que canté a un prefijo

La noche que canté a un prefijo
no aludía a la Gramática,
tan erudita y culta,
sino al navío encallado,
enredado por el tiempo
entre las algas del olvido.

Dije des de desaliento,
des de desengaño
y otros más, deslavazados.
Digo des de desamor,
des de desazón,
des de desconsuelo.

¡Oh, resignado bajel,
retoma el remo, por Allâh!
Renueva bríos, campeón,
que los puertos te recuerdan
con redobles de laúd
y licores de laurel.

José Urbano © 2014

Mediocres

Te regalo el honor
de las engañosas tribunas
adonde trepáis los mediocres
para soltar baratijas.
Oh mediocre, que te afanas
por subir a los tablaos
pisoteando a los mejores
y halagando a los vulgares,
¿tal alarde de vileza
inspirará luego tu verso?
Y ese pobre verso,
¿versará sobre la envidia?
¿o sobre celos e ignominia?
Pero la impostura se desvela:
tu rostro, tu figura, tu mirada
delatan lo que albergas, camarada.
Calla, mediocre, calla ya;
¿no escuchaste a Lole cantar?:
«El cardo siempre gritando
y la flor siempre callá».

Hijo del silencio y de la duda,
como don Miguel de Unamuno,
protejo mi voz humilde
del mordisco de las hienas.

José Urbano © 2014 

Poética 1

Soy algo raro, lo sé

—tengo mis razones—,

pero no teman, que no muerdo.

Bueno, no, sí,

tal vez, a veces quizás.

Bardo asceta, 

cándido poeta,

vivo del verso,

del verbo voraz,

de puro adverbio.

¿Generaciones? No sé.

Fui viejo de joven

y joven de viejo,

mas leal hijo del tiempo.

Del wifi y del olivo,

del humo de Rotterdam

y del álamo blanquecino.

Y si hablamos de temas,

de estilos, el que el alma pida

en cada lance,

en cada trance,

susurro dulce o zarpazo fiero;

mi amada Morayma,

la tierna infancia

o la falacia de turno.

Poesía es lenguaje

—el más puro lenguaje—,

ese primor efímero,

que, de golpe, asumiera

todas las reglas,

todas las modas,

las edades diversas del hombre,

las lenguas todas del mundo.

JU © 2014 

Cada poeta, su sangre

De insigne pluma

me llegan versos frescos

que hablan de polvos,

taxis y borracheras;

de copas rotas,

de noches, de celos,

de egos baratos,

de vacíos, de derrotas…

Ay, maestro,

alabo su gusto,

admiro su arte,

me quito el sombrero.

Pero servidor

creció despacito

entre olivos viejos

y viejos versados

sorbiendo a sorbitos

las voces cordobesas:

Góngora don Luis

(Ovidio Nasón mal narigado)

y el mago Juan de Mena.

Y entrambos, Garcilaso,

príncipe de los poetas,

y su visir Herrera.

Cada tiempo, su aire;

cada aire, su anhelo;

cada anhelo, su estilo.

Cada poeta, su sangre.

José Urbano © 2013

Buscando el mar

Si fuese muerto ya mi pensamiento

Aquí os dejo este soneto que deseaba dejar escrito desde hace tiempo. Es tristón, lo sé, es lo que tiene ese tema. Pero que nadie se preocupe, no es una despedida, ni mucho menos. 

He tomado prestado el primer verso del soneto compuesto en el siglo XVI por Diego Hurtado de Mendoza, un poeta que me inspira, y a quien admiraría si no hubiera estado en la masacre de las Alpujarras (1568-1571).

Abrazos.

Si fuese muerto ya mi pensamiento

y esta carrera vana ya acabara,

no veas tormenta, sino mar clara,

que fausto voy al viaje, sin lamento.

Te pido solo, como testamento,

generoso perdón por cuanto errara.

Lávame y déjame bajo la jara,

que moruno es, de Allah, este aliento.

Mas leal sigo a mi linaje honrado,

humilde, limpio como la ajedrea.

Ruego no se vea por mí agraviado.

Y déjame descansar donde sea:

en Sevilla, junto a Ahmed, mi hijo amado,

o en la Alhambra, do la perdiz llanea.

José Urbano Priego © 2013

A Federico García Lorca

Un momento de la recitación, junto a la poeta Yolanda Aldón

Este poema lo compuse ex profeso para los recitales poético-musicales del viernes 23 en el Centro Cultural Medina Elvira de Atarfe (El Alma en la Poesía), y sábado 24 en la Casa de García Lorca, en Valderrubio (Diván del Tamarit – Tertulias lorquianas). Es mi humilde tributo al maestro Federico, cuya memoria se recordaba en estos hermosos eventos.

A continuación recité, en este orden: Soneto de mi jabeque, Algas, El chopo derrotado, Diálogo, Romance del desengaño y Juan Salvador Gaviota. Todo salió de maravilla. Abrazos.

A Federico García Lorca

Para ti, poeta,  

hermano, 

vuela este canto herido 

entre chopos y tormentas, 

deudor de tu talento, 

de tu fulgor abatido. 

¡Oh musas de Castalia!,

mimad al granadino,

y bebed de la ternura

de nuestro doncel gongorino,

amante del nardo 

y novio de la luna.

¡Oh palomas oscuras!,

lucid alegres mantos  

y bailad en su alameda.

¿Que aún resuenan las balas

del barranco? Apartaos

del hombre, si se ciega.

¡Oh plateada alameda!,  

jardín de su inocencia,  

vocea, amarga, tu pena;

recita, altiva, sus versos,

perfumea con tu ventalle  

el aire de su vega.  

Y yo, si me hallara penoso,  

gustoso  iré  a la fragua 

donde lloran los gitanos, 

a resonar tu voz,

Federico, maestro, 

hermano. 

José Urbano Priego © 2012

Recitales poético-musicales

Pinchar en la imagen para ampliar

Ahí estaremos —inchAllah— para recitar algunos poemas propios, como un modesto homenaje al maestro Federico García Lorca. Habrá versos, guitarras, violines, tubas… y mucho sentimiento.

Si puedes, y no tienes nada mejor que hacer, agradecería de corazón tu presencia el viernes 23 en Atarfe y el sábado 24 en Valderrubio, en la casa natal de Federico.

Abrazos.

España(s)

No sé si debiera,

pero me duele mi nación

como a Inclán, Unamuno

y a Machado les doliera.

Juntando —a degüello—

los viejos reinos,

diversos como los sabores,

se creyó grande y una,

siendo varias,

afrentadas, enfrentadas,

recelosas del manto

que no aman.

Ay, Hispania, España, Españas,

siempre en la controversia.

Ay, don Almutamid,

¿quién ya te recuerda?

Ay, don Francisco Giner,

los tuyos recién salieron.

Oh, doña Isabel y don Fernando,

los tuyos recién vencieron.

De nuevo el privilegio,

de nuevo la corruptela.

De nuevo la pureza de sangre,

de nuevo la farsa.

De nuevo el nepotismo,

de nuevo la usura.

De nuevo el señor obispo,

de nuevo feligresía.

De nuevo la viejas castas,

de nuevo la hipocresía.

Ay, españolito nuevo,

háblate tu patria:

afánate con denuedo

con tus brazos recios,

y no andes con quimeras

ni hurgues en los pecios.

Te ahogamos a gabelas

por tu bien futuro,

y no vayas a la escuela,

que para dictar leyes

otros ya nacieron

sin penuria en la cazuela.

Y come del pan de tu madre,

que en las arcas solo dejaron

para engrasar regidores,

falaces banqueros

y los nutridos ejércitos

de leales asesores.

No me culpes, hijo,

de mi linaje llano,

sabios y reyes visité

que apacentaron rebaños.

José Urbano Priego © 2012