Poética 2

Si en estos verdes versos

trasluciera un servidor,

no los hallen fatuos,

pues no lo son.

¿Sobre qué versaría

la palabra del poeta

sino de su misma vida,

de su angustia, de su herida?

¿Para qué serviría

este acopio de nostalgias

sino para sublimar

la pérdida que le abruma?

Clame límpida esta lírica,

humilde, liberadora,

cuando el hombre ignora

entonar «a lo divino».

José Urbano © 2015

Poética 1

Soy algo raro, lo sé

—tengo mis razones—,

pero no teman, que no muerdo.

Bueno, no, sí,

tal vez, a veces quizás.

Bardo asceta, 

cándido poeta,

vivo del verso,

del verbo voraz,

de puro adverbio.

¿Generaciones? No sé.

Fui viejo de joven

y joven de viejo,

mas leal hijo del tiempo.

Del wifi y del olivo,

del humo de Rotterdam

y del álamo blanquecino.

Y si hablamos de temas,

de estilos, el que el alma pida

en cada lance,

en cada trance,

susurro dulce o zarpazo fiero;

mi amada Morayma,

la tierna infancia

o la falacia de turno.

Poesía es lenguaje

—el más puro lenguaje—,

ese primor efímero,

que, de golpe, asumiera

todas las reglas,

todas las modas,

las edades diversas del hombre,

las lenguas todas del mundo.

JU © 2014