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martes, 6 de mayo de 2014

Poética 1

Soy algo raro, lo sé
—tengo mis razones—,
pero no teman, que no muerdo.
Bueno, no, sí,
tal vez, a veces quizás.
Bardo asceta, 
cándido poeta,
vivo del verso,
del verbo voraz,
de puro adverbio.

¿Generaciones? No sé.
Fui viejo de joven
y joven de viejo,
mas leal hijo del tiempo.
Del wifi y del olivo,
del humo de Rotterdam
y del álamo blanquecino.
Y si hablamos de temas,
de estilos, el que el alma pida
en cada lance,
en cada trance,
susurro dulce o zarpazo fiero;
mi amada Morayma,
la tierna infancia
o la falacia de turno.

Poesía es lenguaje
—el más puro lenguaje—,
ese primor efímero,
que, de golpe, asumiera
todas las reglas,
todas las modas,
las edades diversas del hombre,
las lenguas todas del mundo.

JU © 2014 

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